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La foule est dense aujourd’hui.
Bien sûr, chaque jour, les innombrables habitants de la métropole prennent, tels des fourmis, un moyen de transport, public ou non, pour aller gagner leur pain quotidien, à la sueur de leur front.
Moi, je suis un artiste.
Je prends mon temps lorsque je me rends sur mon lieu de travail, chaque fois différent du précédent.
Dans une main la valise avec mon matériel, dans l’autre une cigarette allumée, je regarde les visages anonymes me dépasser ou me croiser lors de leurs trajets les menant à un travail monotone et sans fin.
J’attends tranquillement le métro.
Le quai est bondé. Je regarde, souriant, une petite fille tenant sa poupée. Sa mère la ramène vers elle, dans un mouvement protecteur que seuls ceux qui ont eu des enfants peuvent avoir.
Un métro arrive.
Je laisse le quai se vider. J’ai tout mon temps. Après tout, n’est-ce pas l’une des prérogatives des artistes, que d’être extérieur au système ?
Je prends le métro suivant, et je m’assieds, la valise sur les genoux, mon regard traînant sur les diverses affiches publicitaires, omniprésentes dans la rame.
Le conducteur annonce qu’exceptionnellement, la ligne s’arrête à la station suivante.
Je ne fais pas attention aux explications qu’il semble donner.
Je descends, avec tous les passagers.
Après tout, même nous, les artistes, nous devons de temps en temps nous plier à certaines règles.
J’emprunte les escaliers et je retrouve la lumière du jour.
Légèrement fatigué par cette ascension, je m’assieds sur un banc, et je reporte mon attention sur les immeubles environnants, les petits commerces, et sur tout ce qui fait le charme de cette ville.
Tout ce que les passants, leurs préoccupations dérisoires en tête, ignorent et ne prennent pas le temps de regarder.
Peut-être est-ce cela, la différence entre les artistes et les autres :
Nous, les artistes, nous réussissons à mettre de côté les aspects matériels de la vie, pour prendre un peu de temps à regarder, à écouter, à découvrir ce qui nous entoure.
Après ma courte pause, je reprends mon chemin.
Tandis que j’avance, je vois de moins en moins de passants autour de moi.
A présent, tous ceux que je vois se dirigent dans la direction d’où je viens.
Je jette un coup d’œil à une boutique, et, négligemment, j’y rentre.
La clochette sonne. Je regarde les objets de la brocante, et j’achète un bibelot que je poserai sûrement sur ma table de nuit, lorsque je rentrerai.
Je ressors, et je reprends mon chemin.
A présent, je regarde le bibelot, petit globe à neige, avec un bâtiment dedans.
Je l’agite, puis je le remets dans son sachet.
Devant moi se trouve un barrage de police. L’un des hommes en faction me demande mes papiers.
Je lui donne le sauf-conduit que j’ai reçu de celui qui m’a demandé de venir.
Il me demande ma raison d’entrer dans le quartier.
Je lui réponds, avec un petit rire, que je suis artiste, et que l’on m’a demandé pour un travail urgent.
Il s’étonne de mon rire.
Je lui dis que je pense à une vieille chanson que j’aime bien.
Il semble ne pas voir de quoi je parle, regarde à nouveau mes documents, puis me dit d’avancer.
Je m’exécute, puis l’entend m’interpeller.
Il me demande d’ouvrir ma valise.
Les instruments de travail y sont, fourrés de manière désordonnée dans la valise.
Il me remercie.
J’y vais.
Maintenant, les rues sont vides, et je continue mon chemin.
Je ressors de son sachet le petit globe acheté quelques minutes plus tôt, et je regarde autour de moi.
L’immeuble dans le globe est devant moi, de l’autre côté de la rue.
Sans prêter attention aux véhicules militaires qui patrouillent autour d’un immeuble situé un peu plus loin, je prends la clef fixée sous le globe, et m’en sers pour rentrer dans le bâtiment.
J’atteins l’appartement qui m’avait été désigné, et je me prépare.
Du double-fond de la valise, je sors mon instrument de travail, que je remonte précautionneusement.
Je me mets à la fenêtre, fusil en main, et je cherche, au travers du viseur perfectionné, celui pour qui j’ai été payé.
Je le reconnais.
Un militaire qui va signer ce que je sais être des accords de paix.
Mais je ne fais pas de politique, seulement une forme bien particulière de commerce.
Je suis prêt.
Le doigt est sur la queue de détente, prêt à libérer le projectile qui viendra mettre fin aux jours de cet homme.
Je retire l’arme de son support.
Je la range, sors du bâtiment, et refais le trajet de ce matin en sens inverse.
Je croise à nouveau le policier en faction, et lui souris.
Je n’ai pas tiré.
Ce n’était pas ma première cible. J’avais déjà été payé. Tout était parfait, tant au niveau des risques que du salaire. Même ces accords qui doivent à présent être signés ne m’inspirent rien.
Mon choix n’a aucun sens, et je sais qu’il me coûtera cher. Pourtant, cela ne me dérange pas. Je ne regrette pas mon choix, je l’assume :
Je suis un artiste.
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) mais il souffre un peu du même problème. Celui-la avait la poésie en plus.
